Снова выпал снег.
Я зашла в книжный и в очередной раз испытала смешанные чувства от цен. 500 руб. за издание формата одноразовой карманной книжонки с хреновой бумагой, расклеивающимися листами и картонной обложкой авторства человека, который не только входит в список классики, но ещё и успел давно упокоиться. Текст в книжице не только не уникальный и труднодоступный, а вообще по сложности добывания чуть-чуть уступает нашему-всё-Пушкину. Отдельно уточнила — нет, цена правильная. Эх. Ну, значит, не в этот раз.
В книжный меня погнало воскресное удивление, когда я обнаружила себя потерявшейся во времени и пространстве за чтением стихов, чего за мной ранее не наблюдалось. «Так надо же ловить момент!» - подумалось мне.
Но стихи это не роман, их не хочется читать от авантитула до заднего форзаца, от первой и по очередности страниц. И, помимо этого, их хочется чувствовать под пальцами, трогать строчки и ощущать на кончиках пальцев бугорки гарнитур. А тут такая вот печаль в полтысячи и без малейшего эстетического удовольствия, ну разве что кому-то доставляет радость ловить рассохшиеся листы из книжиц формата метро и туалетного чтива, которые после прочтения будут утилизированы любым удобным способом.
Но не хотелось уходить побитой собакой и ждать следующего вдохновения на чтение поэзии 20 лет, поэтому я вышла с плохенькими, но более бюджетными тремя книгами по акции. Что ж, поэты Серебряного века, вы переживете, в ваши времена и не таким приходилось пренебрегать. Данте Алигьери уж как-нибудь простит этот книгоценовой ад и его последствия. Остается оскорбленный Шекспир, придется читать его первым, пока не выветрился запах типографской краски, чтобы тонкая бумага не успела пропитаться пылью и окончательно зажелтить страницы. Я тот псевдообразованный товарищ, который полностью прохлопал всю немногочисленную поэзию школьного и колледжевского курса. Да и не только их. И не могу даже предположить, надолго ли хватит моего интереса теперь. Но а вдруг?..